O Pranto de Alma Welt, óleo s/ tela de Guilherme de Faria, 2004
Síndrome de Deus (de Alma Welt)
Poetas se criam e até se matam
Pela complexa “síndrome de Deus”
Poetas se criam e até se matam
Pela complexa “síndrome de Deus”
Que os acomete, e não se fartam
Nem na hora do epílogo ou adeus.
Há mesmo quem os queira abatidos
Com dois tiros com aquela carabina
Dos desenhos animados divertidos
Ou somente afogados numa tina...
Mas eu que fui criada por um deles
Que apaixonou-se por mim, eu percebi,
Tanto lhe implorei: não me reveles!
Pois por mim não terão mais reverência
Se acharem que por isso não sofri,
Quando a própria dor é minha essência...
Nem na hora do epílogo ou adeus.
Há mesmo quem os queira abatidos
Com dois tiros com aquela carabina
Dos desenhos animados divertidos
Ou somente afogados numa tina...
Mas eu que fui criada por um deles
Que apaixonou-se por mim, eu percebi,
Tanto lhe implorei: não me reveles!
Pois por mim não terão mais reverência
Se acharem que por isso não sofri,
Quando a própria dor é minha essência...
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