Estamos fritos, ferrados e mal pagos
Como diria o povo simples, com razão,
Já não cabem panos quentes nem afagos.
Medea exclama: "Tudo está perdido!",
Com fogo no palácio, os filhos mortos,
Quando já nem procuramos nossos portos,
Na esperança de algum novo sentido.
Quê resta então? Agarrados num arbusto
De amoras na beira de um abismo
Com um tigre a acrescentar ao nosso susto,
Só nos cabe colher uma ou duas frutinhas
E comê-las a esperar um novo sismo,
Ou aprender a agarrar como as gavinhas...
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19/11/2017
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