Nossa vida? Temos que inventá-la,
Conquanto haja muitas regras, manuais,
Tantas leis que encheriam nossa mala
E uma herança bestial dos animais....
Perplexos jogando um jogo estranho
Que nem sequer gostamos de jogar,
Mal apreendemos a enxugar o ranho
E a por as coisas todas no lugar...
Ninguém descobriu o menor sentido,
Partimos todos de algo que não há,
Como um dever a ser cumprido...
O absurdo, senhores, é o nosso entulho
Que já nem removemos com a pá.
Sem calos, a mão fina é nosso orgulho...
.
14/12/2016
Nenhum comentário:
Postar um comentário